CARA OCULTA (con perdón de Stevenson)

En algún lado la cordillera masticaba al sol, los últimos pájaros abandonaban el cielo, el tráfico arreciaba y él comenzaba a sentirse diferente. Era una sensación extraña, en la que su corazón pisaba el acelerador, su mente tiraba la cadena para marear a las neuronas, sus sentidos se aterciopelaban, sus músculos se tensaban y su hígado, previsor, ajustaba las correas de cuero de su armadura. Era una sensación extraña que él ya había sentido muchas otras veces, tantas como segundos viernes de mes había vivido desde hacía ya varios años. El cambio comenzaba junto con el encendido automático de las luces artificiales de la calle, y aunque él creía saber lo que ocurría al final de la mutación, estaba muy equivocado. No podía saber lo que pasaría, simplemente por que desde hacía ya varios años, ninguna noche de segundo viernes del mes había sido él mismo.

Apagó la computadora casi violentamente, dejó los libros desparramados sobre el escritorio, e hizo el frenético viaje a su casa maquinalmente, como un autómata. Después de una vertiginosa ducha en la que no pudo escuchar el sonido del agua que era literalmente devorado por la música que exigía los parlantes al máximo, se calzó el uniforme de viernes. Cuando se hubo atado el cordón de la zapatilla izquierda, la metamorfosis había culminado, y una sonrisa a la vez burlona y tenebrosa, tenía el monopolio de sus facciones. No tardaron en llegar sus amigos, las otras víctimas de aquella extraña patología de segundo viernes por la noche, y salieron.

El dulce ronroneo del tránsito, las caricias de neón en su piel, los guiños de las estrellas que asomaban difusas detrás del techo de luz artificial y el etílico aroma de la noche, lo embriagaron aún antes que los litros de Beffeater con tónica que ingirió después. En su interior, la lucha amainaba. Era la misma batalla sangrienta, formidable, épica, que tenía lugar en su mente casi todos los días, con resultados diversos. Pero el entorno de segundo viernes por la noche ponía en manos de la facción oscura de neuronas armas demasiado terribles, de modo que en esa fecha, el vencedor era siempre el mismo. Una vez más, la hueste victoriosa, sin molestarse en quemar ni sepultar a los caídos, se entregó de lleno a la orgía del saqueo, generando toneladas de adrenalina y de endorfina, y extasiándose hasta reventar con los alcohólicos caldos que escapaban, refugiados en la sangre, del hígado colapsado.

Entonces, el títere, la marioneta, el esclavo lobotomisado que es el cuerpo, respondió, o más bien se entregó, a los eufóricos mandos internos, que en ese momento, y de acuerdo a la anarquía perfecta que reinaba en su mente, eran abstractos, caprichosos y obedecían a la más lúcida de las incoherencias. La última gota de resistencia conciente acababa de caer, sofocada por un alud de decibeles que, liberados por un desaforado parlante, ingresaron por el oído pisoteando todo a su paso, como un acústico Othar. El se estremeció, miró todo con ojos que no veían, y se lanzó enajenado a la noche.

Lo que pasó de ahí en adelante, sinceramente, no lo recuerdo. Habría que preguntarle al Lona si tiene alguna idea, o al Juampi, no se.